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Con motivo y espíritu navideño reaccionario, dejamos para ustedes este artículo que tomamos prestado sin permiso del periódico mexicano La Jornada, que Enrique Dussel, el filósofo argentino exiliado en nuestro país nos deja como regalo de noche buena, para acompañar de filosofía política a esta época tan fríamente banalizada.
De un inmigrante y exiliado político: Joshúa de Nazareth
La filosofía política nos permite realizar una hermenéutica filosófica de narrativas contenidas en textos religiosos. Lo que se llama Navidad es una festividad de las culturas del Mediterráneo y de otros pueblos en la que se celebraba al 21 de diciembre, el día más corto del año, porque desde ese día el sol habría de ir “creciendo”. Era el solis natale. Desde el tercer siglo dC, el cristianismo adoptó esa fiesta, que no era ni judía ni cristiana, y celebró el nacimiento de Joshúa de Nazareth. Las circunstancias de ese nacimiento pasan frecuentemente desapercibidas, fetichizadas bajo sentidos completamente superficiales.
Se sabe que el emperador romano del momento ordenó efectuar un censo para poder cobrar los tributos de sus súbditos coloniales. Palestina era colonia romana. La familia de Joshúa, descendiente de la dinastía de David, rey del pequeño reino entre el de Egipto y los de la Mesopotamia, debieron ir a Belén, lugar del nacimiento y residencia del indicado reyezuelo. Como no tenían recursos, eran inmigrantes pobres, María debió dar a luz al niño en condiciones de indigencia: “lo envolvió en pañales y lo acostó en un pesebre, porque no encontraron sitio en la posada” (Lucas 1,7). ¡Pobres inmigrantes entonces! Un latino o mexicano en el Imperio estadunidense! Pronto la situación se agravará.
Y esto porque el monarca colonial colaboracionista del Imperio romano, siendo Herodes un usurpador (como entre nosotros pueden serlo un Pinochet, un Videla o un Salinas de Gortari) no de estirpe real, al enterarse que había la posibilidad del nacimiento de un descendiente de David, temiendo que un día le disputara el poder, ordenó “matar a todos los niños de dos años abajo en Belén y sus alrededores” (Mateo 2, 16). José tuvo noticia de que “Herodes buscaba al niño para matarlo. [Por ello] José se levantó, tomó al niño y su madre de noche [propio de un asustado perseguido], (y) se fue a Egipto y se quedó allí hasta la muerte de Herodes” (Ibid., 13-14).
Vemos entonces que la vida de Joshúa se inició en el peligro de la pobreza, la humillación, la opresión (nació en un pesebre), y no bien nacido casi lo asesinan (de no ser por los buenos informantes que tenía José). ¡Era entonces un perseguido político! Y léase bien: perseguido político y no religioso, porque se lo intentó asesinar porque en la “genealogía de Joshúa, el Ungido, [estaba indicado que era] descendiente de David” (Ibid., 1, 1).
En uno de mis viajes a Egipto en los 80, en El Cairo, me tocó en el barrio antiguo copto visitar una iglesita donde la comunidad bizantina celebra la estadía de Joshúa en Egipto. Ese día cobré conciencia de que el tal Joshúa había sido un exilado político en Egipto, y por ello un inmigrante indefenso. Debo indicar que esa estadía en Egipto no le fue a Joshúa inútil. En efecto, Joshúa debió aprender muchas cosas en su estadía en esa gran civilización –inmensamente más desarrollada que su pequeña patria palestina. Entre lo que aprendió fueron los criterios éticos universales que enumera como principios en el Juicio final (acontecimiento celebrado en las tradiciones egipcias, y que tenía a la Gran diosa de la justicia Ma’at por protagonista y que como jueza suprema preguntaba al muerto, que pedía la resurrección, qué había hecho de bueno en su existencia; a lo que el muerto respondía: “Di pan al hambriento, agua al sediento, vestido al desnudo, y una barca al peregrino” –capítulo 125 del Libro de los muertos de Egipto, que Joshúa reproduce en Mateo 25, enunciado mucho más completo que los sugeridos por Isaías).
Lo cierto es que aquella familia de exiliados políticos e indefensos inmigrantes cuando tuvieron información de que “murió Herodes [... José] se levantó, tomó al niño y a su madre y entró en Israel” (Ibid 2, 21). Pero, como toda familia de exiliados políticos, “tuvo miedo de ir allá”, y esto porque “Arquéalo reinaba en Judea como sucesor de su padre Herodes”. Fue por ello que prefirió estar lejos de Jerusalén donde los servicios de inteligencia de la época eran menos activos, y por ello “se retiró a Galilea” (Ibid. 22-23).
Pero no es todo. Al final de su vida, aquel laico (porque Joshúa nunca fue sacerdote, y celebró cultos propio de todo padre de familia, como el hagadá, la llamada “última cena”) enderezó su crítica en primer lugar contra la corrupción de la religión de su pueblo (“toda crítica comienza por la crítica a la religión”, dirá siglos después un descendiente judío alemán), ya que entrando al templo de Jerusalén “volcó las mesas de los cambistas y los puestos de los que vendían palomas, diciéndoles: Mi casa será casa de oración, pero ustedes la han convertido en cueva de ladrones” (Mateo 21, 13), claro que, al menos, no debió criticarlos por protectores de pederastas. Podemos decir que Joshúa era anticlerical, cuando el sacerdocio se ha burocratizado y transformado en cómplice político del poder, este mismo también fetichizado.
Aquel mesías (en el significado de Walter Benjamín) profético (no davídico o político) vivió toda su vida desde la experiencia “del tiempo que resta” (en el sentido de Giorgio Agamben), como alguien con tal responsabilidad por los pobres y las víctimas que en poco valoraba salvar su vida que estaba empeñada en la lucha contra la injusticia y el dominio de los poderosos (del templo, de la patria colonial y del Imperio). Por ello, al final, fue acusado de “rebelar el pueblo” (“rebela al pueblo con su enseñanza”; Lucas 23, 5) contra el rey palestino Herodes, el hijo, y el mismo Imperio romano. Al final es crucificado (la cruz era la silla eléctrica política de aquella época). La cruz era la condena política contra los terroristas que se levantaban contra la ley sagrada del Imperio. Esa acusación era nuevamente una acusación política, no religiosa (porque Pilatos no la hubiera aceptado o no le hubiera dado importancia de haber sido sólo una acusación religiosa).
Por ello, el exiliado político en Egipto terminó asesinado bajo acusación de rebelión política, y con un cartel sobre su cruz que nada indicaba de religioso: “Joshúa de Nazareth, rey de los judíos” (Mateo 27, 38), título político y no religioso que el mismo Joshúa aceptó (“–¿Eres tú el rey de los judíos? [...] –Tú lo estás diciendo” –respondió Joshúa; Ibid. 11). Lo que más molestó a los traidores políticos y religiosos coloniales judíos, y al soldado del Imperio, era la prédica profético política de Joshúa que al dar fundamento a los pobres y humillados de sus luchas contra la dominación, esos explotados se transformaban en actores de la historia desde el postulado de un Reino de justicia fraterno. ¡Lo cierto es que dicho postulado terminarán por transformar desde abajo todo el Imperio romano, y a otros posteriormente!
Navidad es una extraña festividad absolutamente fetichizada e invertida en su sentido fuerte, político, profético, crítico. ¡El mercado y las complicidades de los políticos, de los cristianos y sus jerarcas la han desvirtuado!
* Filósofo
Fuente: http://www.jornada.unam.mx/2007/12/27/index.php?section=opinion&article=016a2pol
“Para quien conoce a Radiohead, Radiohead es RADIOHEAD… y ya.” Fueron las palabras de alguna ilustre muchacha que embarnecida de alcohol y drogas respondía a la pregunta que hacía un cretino con tono mísero y despectivo. Yo no tuve más que agregar.
Si te gusta Radiohead, bien sabes que Radiohead es RADIOHEAD ¡y ya! ¡claro! ¿Qué más malditas palabras se pueden añadir sobre el asunto? Bastantes, pero innecesarias si uno se olvida del parloteo y comprende que la música de aquella banda es lo que mejor la presenta. Así pues, no tienen por qué leer mis absurdas líneas, pasen a lo que realmente interesa.
Descárguenlo por la cantidad que ustedes, o su bolsillo, consideren prudente. Pero ya que si de plano son tan pobres como yo, bájenlo de a gorrones.
Hell
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Dos pájaros que de un tiro se echaron a 10,000. 30 de octubre.
La tarde como estos últimos días se anunciaba fría. Después del trayecto largo todavía nos quedaban dos horas y media afuera de un auditorio al que no se nos permitía aún la entrada, cerca de una estación del metro que inundaba el ambiente con olor a tacos y colindante todo eso con una contrastante colonia bien: Polanco. Ya decididos a dar un paseo tomamos rumbo sin destino…
Pasamos junto al grupo de hombres que fumaban puro y sentí la cara caliente seguida de núseas. No podía ceder mi noche al recuerdo de la imagen de Fernández de Cevallos (ajá, el político que hubo comprado tierras a los campesinos en Querétaro por mucho, mucho menos de $100 el metro cuadrado) cuando estaba por ver, escuchar y gritar a dos grandes de la música catalana y andaluz respectivamente: Serrat y Sabina, dos pájaros de un tiro.
De vuelta al Auditorio. Ya adentro invertí lo que restaba de tiempo en ver a los que compartían conmigo. Atrás gachupines, adelante gachupines. Me encontraba rodeada de españolitos. Personas diminutas entrando a todo momento y un auditorio que me costaba trabajo creer que se llenaría en escasos minutos. Pasan unos cuantos, giras la cabeza nuevamente y…todo lleno. Ni una plaza libre. La luz desvaneciéndose y el creciente grito masivo de un público ansioso de letras, gruitarras, voces, chascarrillos y compaces.
Que salen los músicos y todos ávidos. Las coristas, el saxofonista, pianista, tecladista, baterista y perdón si se me olvidan otros. Cuando aparecen, aparecen sí, los españolitos cantándonos su canción exclusiva de la gira. Hoy puede ser un gran día…y mañana también! Una, dos, tres canciones de las que no recuerdo el orden. Los invitados “de honor”: Los Taibo, a los que se les agradeció la hospitalidad brindada a exiliados. Cuatro, cinco y constantes mofas uno sobre el otro y el otro sobre uno. “Cállate chachalaca” de Serrat al Sabina (que vendió por amores, y no por dinero) y la evidente sorpresa del público. Unos riendo a carcajadas, otros contrariados por el comentario. “Le estás haciendo daño a México”. Entre una canción y otra más Serrat nos platicó del talento de su amigo para la fotografía (no así para la música), que nos quería sacar una. Pero, no debíamos gritar “¡whisky!” ni cualquier expresión con la que estuviéramos familiarizados. No, Sabina quería que gritáramos “¡Clítoris!!!”…muchos no lo hicieron, por lo menos no los gachupines por los que me encontraba rodeada.
Fiesta, Por el bulevar de los sueños rotos -donde al recordar a José Alfredo el mayor Sabina hizo una reverencia-, Penélope, Lucía, Mediterráneo -que Serrat no le quiso prestar a Sabina-… y Serrat pidiendo amablemente al público que si esa noche, del fruto de alguna relación amorosa se gestaba una vida y resultaba fémina la llamaran Joaquina porque, son esos detalles los que mantienen con vida al cantautor que cada día se siente más deprimido. Ya después la niña podría ir al registro civil y cambiárselo por el aplastante Penélope Lucía.
Es una austera reseña pero un sincero agradecimiento a la noche que dos grandes de la música española me hicieron -y nos hicieron, me atrevo a decir- pasar. Somos un público al que los dos quieren porque a Serrat le dejamos dinero y a Sabina le subimos el autoestima en palabras del primero -mutis mutandi-. No escatimaron eso sí, en regalarnos unas cuatro o cinco “¡Otra, otra, oooootra!”.
Les dejo aquí el link que amablemente me envió Gacy y le agradezco a Juliopus Alex por la imagen de los pájaros.
http://www.jornada.unam.mx/2007/10/29/index.php?section=espectaculos&article=a52n1esp
”Se acabó, que el sol nos dice que llegó el final. Por una noche se olvidó que cada uno es cada cual. Vamos bajando la cuesta que arriba en mi calle se acabó la fiesta.”
No soy Safo
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Tu recuerdo
Hoy he visto en los colores del aire lo poco que me ha traído de ti,
un aliento, tu aroma, un holograma de tu mirada, un suspiro y una lagrima
la que siempre derramas con tus pupilas extraviadas en el punto exacto
de un pensamiento, de un recuerdo, de un…
Hoy he sentido en el viento tu cuerpo, y en mi antiguo recoveco
he encontrado la poca y diseminada aura tuya que dejaste estancada
como el sentimiento por ti, como el llanto profundo,
como lo que guardo en mi pecho y retengo en mi garganta,
lo ultimo que no quisiste llevarte.
Hoy a pesar de todo y a pesar de tanto, no te llamo,
no salgo a la calle a buscarte,
por que se que tal vez encuentre algo que no me agrade,
por que se que te hallare en el momento menos amable,
en el que tu no me mires ni hables y mucho menos quieras escucharme.
Hoy tu voz se ha vuelto eco en mis sienes y sombra de mis andares
Nubes en las que se transformo lo que alguna vez fue tu amor
Tu amor de ayer, tu cariño el que ya no es, mi amor derramado, el que has abandonado
Esta noche el calor que me dabas se hace necesario,
yo no se como borrarme tus caricias que me han calado hasta lo mas profundo de mi ser,
yo no se como quitarme tus besos impregnados en mi piel,
los mismos que me subieron al cielo y hoy me han deshecho,
me han aniquilado como si fueran de hiel.
Hoy no se como acabar con el nido que te hiciste dentro de mi,
plantando sueños en ombligo, regando fragmentos de ti,
refugiándote en mi vientre y en mis pechos.
Hoy mis labios se secan sin tus besos, mi cuerpo se congela con tu ausencia,
y no quiero que mi amor sea una condena sobre tu memoria,
una lagrima que te cae hasta los pies y ahí la arrastras como una carga insostenible e indeseable.
MINONA
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Ustedes disculparan la larga ausencia, pero ultimamente tengo un pequeño compañero imaginario al que he decidido llamar “crisis inspiracional” y creo que le esta gustando alojarse en mi cabeza. Es muy desordenado el muy canijo y le encanta ocupar el espacio de SEA LO QUE SEA que solia residir ahi (incluyendo la materia gris). Por esa razon no me queda mas que decir adios, por un rato “nomas”. Los dejo con esto que espero les sirva de mejor explicacion.^^
Inspiración.
Nunca he sabido con certeza si las cosas desaparecen mientras duermes, un día abres los ojos y notas que alguna de tus pertenencias ya no esta en el que tú recuerdas fue el lugar de su último uso. Puede que la noche anterior hayas olvidado regresarla a su lugar en el estante y ahora ande perdida entre la ropa sucia y las hojas arrugadas que tiras al suelo después de un fallido intento de darle vida a las letras.
Muchas veces la velocidad de tener que vivir al día te hace olvidar que ese algo sigue ahí… perdido, expectante cada vez que tu pie cansado tropieza con él al arrastrarse de nuevo a la cama después de una larga jornada de existencia y es entonces que descuidadamente le da un golpe de dolorosa esperanza, pero solo eso, solo un toque.
Entre todos esos días que son tantos se te olvida que alguna vez tuviste algo en el estante, en el buró o incluso en tu bolsillo. En todo caso tu vida continúa con esa pequeña espina de ausencia que con el tiempo ya no notas, por que se ha hecho una parte inextirpable de tu cuerpo.
¿Pero que pasa cuando la falta de ese algo comienza a explotar tus venas? Recuerdas tu último sueño, la noche anterior, la semana pasada y de pronto su sabor destella en tu nostalgia y es entonces cuando empiezas a buscarlo. Y revuelves tus cosas, tu mente y tu vida esperando hallar esa inspiración que ahora sabes es lo que vaciaba tu vida, anhelando que su existencia sea algo mas que un simple y aún fresco sueño de madrugada.
Tomate chan
EL TRIUNFO DE LA IMAGINACIÓN
LEONORA CARRINGTON EN FILOSOFÍA Y LETRAS
La noche del lunes 8 de Octubre salpicaba reconfortantes chorros de humor surrealista, tibio, con olor a manzana y sabor a chocolate. Su simple presencia irradiaba un semblante oscuro y lúcido a la vez; su cabello, cual nube de algodón amoratada, se antojaba comer a mordidas. Ya algunas imágenes de su vida eran recordadas por Monsiváis, “Leonora la rebelde”, decía, “Leonora la distraída….”
Luego para deleite de todos los allí presentes, tu Invención del Mole, nos fue recetada cuanto más divertida no pudo ser. Ese José Luís Ibáñez sabe darle dicción a tu lectura. Y sólo por si no había sido suficiente (aunque para elogiarte, Leonora, no se termina nunca) tu comadre Poniatowska revivió una maravillosa entrevista llena de vida que hiciste favor de concederle hace unas decenas de años.
Para regocijo de bastantes, y como un verdadero regalo de la vida, ese lunes, el universo entero conspiró a favor de muchos para que la destacada presencia de Leonora Carrington, acompañada de su pandilla de escritores; Carlos Monsiváis, Elena Poniatowska, y Gabriel Weisz (hijo de Leonora), así como el director de teatro José Luís Ibáñez, pudiera concertarse en el Aula Magna de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.
Yo, como uno de los afortunados asistentes a la ceremonia homenaje que se le dedicó a Leonora, puedo decir que me encuentro, aún hoy después de poco más de una semana, bastante satisfecho y alegre cada que la recuerdo, pues fue una ceremonia increíblemente divertida, donde el humor surrealista de Elenita hacía que los asistentes nos desbocáramos en risas y gratitud hacia la maravillosa mujer que es y será siembre Leonora Carrington; la escultora, la pintora, la escritora, la rebelde y la distraída. Una obra de arte hecha mujer, un mujer hecha una obra de arte.
Leonora, que a sus noventa años luce distraída y deteriorada por una vida de intensa actividad, recibió un sublime homenaje que inició con la intervención de Carlos Monsiváis, quien hizo notar algunos momentos de la vida de Leonora hechos imágenes, destacando el entusiasmo e interés que puso Carrington en el movimiento estudiantil de 1968.
Acompañada además de la sublime entonación de su Invención del Mole por boca de José Luís Ibáñez. ¡Qué lectura más deliciosa fue aquella!… y no queda mucho más que agregar si no son elogios y reconocimientos a esa enorme mujer.
“Mi querido señor, no se enoje, no pierda su sentido del humor.
Ninguno de nosotros va a vivir para siempre.”
La invención del mole.
…
Muere el Príncipe Enrique de Inglaterra en cruenta operación militar en Irak.
Una vez más, Daniel Edwards, causa una agradable polémica con otra escultura. El estadounidense que se ha encargado de presentarnos la muerte simbólica de personas como Paris Hilton, el erótico parto de Britney Spears, y el prominente pecho de Hillary Clinton, entre otras maravillas, esta vez nos presenta al príncipe “Enrique, tercero en la línea al trono de Inglaterra, muerto en una operación militar en Irak”. Esta nueva obra que lleva por título Memorial de la guerra en Irak: muerte del príncipe Enrique, está dedicada, dice su autor, a las personas que quisieron combatir en la guerra contra Irak y que no lo lograron.
En ella, aparece el príncipe Carlos con uniforme de soldado, tendido muerto y apoyando la cabeza sobre una Biblia (¡Qué delicia!), además de tener el retrato de su madre (la princesa Diana, elemento muy ad hoc ahora que aparece nueva evidencia sobre su muerte), y para cerrar con broche de oro, un buitre a sus pies ansioso de empezar a desmembrar al noble.
Una vez más, un maravilloso y admirable trabajo de este escultor norteamericano.
Sin embargo, yo quisiera aprovechar la situación para hacer un comentario más extenso sobre otra obra del mismo escultor, La Autopsia de Paris Hilton, que me parece no menos importante que la del príncipe Enrique.
Paris Hilton, princesa del vacío, muere en aparatoso choque de autos por manejar en estado de ebriedad y atendiendo una llamada en su teléfono celular.
En lo personal a mí me parece una escultura impactante; Paris Hilton, una superestrella de moda, tendida muerta sobre una plancha para autopsias. Más interesante aún me parecen todos los elementos que incluye y el sentido que le dio su autor, aunque a mí me gustaría profundizar más en ellos, ya que no he encontrado gran información.
- El hecho de que se halle desnuda: eso lo comprendo como una representación de su libertinaje sexual, ya que en alguna ocasión llegué a escuchar sobre algunas fotos que existían de sus juergas con Britney Spears bajando de un automóvil sin ropa interior; además de la ya sabida y clásica artimaña que aplican ese tipo de mujeres, basándose en sus atributos físicos para conseguir dinero, éxito, fama, un lugar en la televisión y en las revistas frívolas de automóviles, celulares, bebidas embriagantes y ropa carísima. En pocas palabras, se representa la comercialización de su cuerpo sin fines realmente artísticos. Aunque… pensándolo bien debería estar desnuda para la autopsia, jajaja, pero quería decir lo anterior.
- Accesorios (Tiara, celular y copa): El detalle de los accesorios que acompañan a Paris en la gélida y lúgubre plancha me encantó.
La tiara de su cabello: La tiara la veo como un símbolo de supremacía dentro de su ámbito “artístico”, la veo coronada como una princesita estúpida en el imperio de lo superfluo y banal; imponiéndose con su tiara, lista para ser adorada e idealizada por jovencitas carentes de mayor visión y ambición de la vida más que la que les dictan los medios de comunicación y la enorme contaminación visual en forma de espectaculares en las calles de nuestra, ya de por sí, contaminada (y en exceso) ciudad.
El celular en una mano: Este es, posiblemente, mi elemento favorito, personalmente me siento disgustado con los celulares, expresar mi opinión de ellos aquí sería bastante extenso, así que la resumiré: me parecen una nueva forma de esclavitud, tanto de las personas que te localizan a cada momento en él, como de los aditamentos que contiene como cámara fotográfica (muchas veces desperdiciada, al igual que la de video), música (muchas veces… mediocre), juegos (enajenantes y sin sentido), y demás degeneraciones como mensajes de texto, aprovechados por cierto, por las grandes compañías comerciales que buscan seguir promoviendo la estupidez y la basura capitalista, en fin, todo lo que ya mencioné anteriormente. No obstante sé que un celular puede ser de gran ayuda y en ocasiones necesario, lo que me molesta es el uso que le han dado actualmente.
Un celular lo entiendo como otro elemento de enajenación mental. Muy visto actualmente como símbolo de poder y soberbia, claro, no por sus usuarios (al menos no concientemente) que se la pasan pegados a él haciendo llamadas innecesarias, además de mandar mensajes al 31111 con la frase “masturbación intelectual”.
La copa en la otra mano: Me gusta este elemento ya que representa una adicción que cargaba o carga esta diva de los medios. Por lo que leí de otras interpretaciones este es considerado el elemento más importante, pues trata de transmitir el peligro de manejar en estado de ebriedad. Me gusta ver cómo es que van apareciendo los elementos que citaba anteriormente como componentes de las revistas de moda y espectáculos, así como los programas televisivos de la misma categoría: Paris Hilton, princesa del vacío, muere en aparatoso choque de autos por manejar en estado de ebriedad y atendiendo una llamada en su teléfono celular.
- Mascota de compañía: El perrito chihuahua me parece un elemento agresivo o bizarro, pues luce muy feliz saltando sobre su ama, con una tiara al igual que ella y buscando la atención de su ya occisa dueña. Me gusta verlo como un perrito que simboliza la sensibilidad que tiene Paris ante una “cosita tan pequeñita y linda”. Digo, no está mal sensibilizarse por un animal, pero no creo que ella lo vea como algo más que un aditamento curioso que debe merecer una tiara miniatura.
- Por último, dos detalles sublimes:
¿Y las vísceras?: En la escultura se encuentra una parte removible que 
corresponde a la parte del estómago y vientre de Paris, al quitarla se pueden sacar sus tripas e intestinos como muestra de lo que podría pasarle a los jóvenes por manejar en estado alcohólico. Sin embargo, lo que me gusta todavía más es que ese detalle me remite a los filmes y momentos “pánicos” de Alejandro Jodorowsky donde salen a relucir tripas y vísceras como elementos grotescos con un significado más extenso y amplio que el de lo visible.
Gemelos prenatales muertos: Este es uno de los elementos que más me impactó. Dice la descripción de la escultura que hacen algunos periódicos, que Paris está con las piernas abiertas pues indica que se le hizo un chequeo y fue encontrada evidencia que indica que la artista estaba embarazada y llevaba consigo un par de gemelos que habían muerto con su madre tras el accidente. Esto lo interpreto como una muestra más de la poca responsabilidad y la falta de ética, moral, sentido de la vida y demás que se le pueda atribuir a esa mujer, pues se alcoholiza con un producto de fecundidad en su vientre, resultado posiblemente de alguna relación sexual falta de conciencia y responsabilidad. Este elemento no sé si exista en la vida real.
En general interpreto esa escultura como una representación excelente una muerte simbólica de la banalidad, llevándose consigo los adorados celulares, el adictivo alcohol y sobre todo, un símbolo vivo de todo ese mediocre y vulgar modus vivendi, como dije anteriormente, idealizado y añorado por muchas jovencitas, y no sólo ellas, sino hasta por hombres que encuentran en aquella celebridad un prospecto perfecto de futura esposa.
Bueno, pues para empezar me pregunto por qué no puedo encontrar la categoría de “Cine” o algo así de la que estoy casi segura que hablé con dos colaboradores más de este sitio… ¡Es que lo mencionamos, estoy segura!
En fin; no nos faltan críticas ni reseñas en internet sobre extensa cantidad de películas, y Les Triplettes de Belleville no es excepción. Hace más de un mes que me vi esta película y aún no me animaba del todo a decir si me gustaba o no. Y decir si una película es buena o mala denotaría mucha pretensión de mi parte.
Entonces…he intentado desgajarla. Por un lado la música me encantó. Tanto la de la interpretada por las trillizas divas he de decir como la selección que hace Benoit Charest es exquisita a mi gusto. Jazz de la primera mitad del sigo pasado. Y Por otro lado, la historia que avanza lentamente pero que en cada momento nos deja tiempo para pensar a fondo en la imagen mostrada (ya sea la poca simpatía expresada hacia los estadounidenses, la melancolía de un niño o el crecimiento de la mancha urbana sin importar qué y menos quién, este en su camino).
Tres excéntricas mujeres. Un amante del ciclismo que quiere participar en el Tour de Francia. Su abuelita y su perro. Un lento, lento secuestro afectuado por mafiosos de Belleville.
Un ruptura con lo que desde algunos años nos quieren acostumbrar los magnates del séptimo arte en definitiva. Y sin temor a repetirlo, digo que la música es uno de los aspectos que hacen de esta película una delicia.
NosoySafo
Quisiera hacer esta breve aportación, una, la última de cuatro entrevistas que una televisora española le hizo a Fernando Arrabal, el filósofo, actor, escritor, co-fundador del movimiento pánico. Muy divertida y recreativa.
Contiene:
El escándalo que hicieron Sócrates y Alcibíades en el Banquete, el rey de España que cede su copa, los anarquistas que abuchean, la bofetada de Cervantes, y el gran vacío cultural de Arrabal.
Ámenlo y Ódienlo.
Gacy/Hell
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In memoriam Rockdrigo Gonzalez 
“Ya lo dijo Freud, no me acuerdo en qué lado, solo la experiencia que he experimentado”
El cielo se pinto del color de la sangre, la tierra se movió bajo la ciudad palpitante, los edificios crujieron, el pavimento reventó, se abrió el abismo de la destrucción…
El temblor no dio oportunidad a la gente que corría, gritaba, caía, lloraba de desesperación, el pánico invadió las calles destrozadas, edificios derrumbados, zapatos perdidos, personas desaparecidas, escombros y cuerpos enterrados bajo las ruinas, algunos todavía con vida, otros ya no, uno de ellos fue el de Rodrigo González, Rockdrigo el profeta del nopal, un hombre que sin duda alguna tenia una inteligencia y cultura loable, que sobrevivió como muchas personas lo hacen, apenas con unos centavos que ganaba de cantar en la calle y transportes públicos, creando así el “rock rupestre” que bien no era un rock sofisticado y lleno de efectos que apantallan a los despistados como decía Rockdrigo en el manifiesto rupestre “los rupestres son poetas y locochones, rocanroleros y trovadores. Simples y elaborados; gustan de la fantasía, le mientan la madre a lo cotidiano; tocan como carpinteros venusinos y cantan como becerros en un examen final del conservatorio”; y como buen precursor del rock mexicano, Rockdrigo le agrego a sus canciones llenas de ironía y buen humor una critica social con la que se gano a muchos seguidores y logro establecer el principio del rock urbano con su único disco Hurbanistorias. En el terremoto del 19 de septiembre de 1985 el profeta del nopal cayó, pero sus mensajes se quedaron en nosotros ya que a través del tiempo las canciones de Rockdrigo se siguen escuchando, homenajeando y muchos recuerdan su carisma sin igual, porque se pasaba cabuleando a la banda, solo basta escucharlo para darse cuenta del ingenio natural que tenía, bien se refleja en sus canciones “rock en vivo”, “tiempos híbridos”, “asalto chido”, “maquina del tiempo”, “balada del asalariado”, “vieja ciudad de hierro”, “no tengo tiempo”, “metro balderas” y muchas otras igual de buenas que no escribiré porque sería poner todo su repertorio, en fin. . .
Dicen que la muerte anda tras mis huesos, si es así la espero pa’ darle sus besos y si no me alcanza la muy condenada, me paro un ratito pa’ verla enojada. Dicen que la muerte anda muy atareada, llevándose viejos, también muchas chavas, que asusta a la gente, que asusta de veras, pues viene y te lleva, aunque no lo quieras.
**En una entrevista Jaime López dijo que Rodrigo no se hubiera enojado porque Alex Lora le robara la canción de”metro balderas”, si no porque le quito lo freudiana, ¿qué es eso? carajo.
Minona
